Le début...
Planète Sombrelarmes, continent d'Hellya, les Grandes Plaines, année 256 après la Colonisation de Baator, année 125 après la colonisation locale, dizième jour du troisième mois.Je m'appelle Lyan Torn, Sans Maisons, vingt deux ans, citoyen de la Corporation du Pacte de Baator, et dans vingt quatres heures au plus, je vais mourrir.
Comment le sais-je? C'est simple. Il me suffirais de me retourner, de grimper de quelques mettres dans l'arbre derrière moi, sur la colline sur laquelle je me tiens, pour y voir les quelques deux-cent mille soldats patientant sur la plaine, les milliers de chars, les plattes formes d'armes lourdes, les canons à plasmas et le générateur de bouclier encore inactif.
Si j'étais un oiseau, que je me balladerais un peu sur les mille killomètres qui forment les Grandes Plaines, je compterais dix millions d'hommes et de femmes, tous comme moi, tous attendant la mort.
Si je levais les yeux, je verrais les ombres des croiseurs athmosphériques, les trainées des réacteurs des chasseurs Hellion et Odysseus, prets à lacher la mort sur les vaisseau qui survivront au tir de barrage des défenses orbitales.
"Faibles en espace, mortels en athmosphère.", telle est la maxime de la Flotte de Défense des Mondes du Pacte.
Enfin, si j'étais un satellite en orbite, je verrais ma mort. Environ deux million de chasseurs, le double de transports de troupes, des milliers de vaisseaux de combat lourds et j'en passe. Et l'estimation de 50 millions de combatants
C'est énorme me diriez vous. Oui, mais c'est ce qu'on nous à dit, il y a trois mois, quand moi et toutes les personnes aptes à combattre de dix sept à vingt sept ans ont étés recrutés, tirés de notre secteur de la Citée.
Alors je suis là, je revérifie les systèmes de mon équipement.
Arme?... ok.
Munitions?... ok.
Systèmes de Com?... ok.
Visons... ok?
Systèmes de survie?... ok
Pret à mourir?... non, mais ais-je le choix?